I sing just to know that i'm alive

Je longe l'immense mur du cimetière Montmartre, rue Etex. Je suis derrière un homme et son jeune fils. Je l'entends lui demander très distinctement "qu'est ce que la conscience de soi ?".
Peut être qu'il est fou ou peut être que tu es simplement l'homme le plus lucide de Paris en ce dimanche, à poser cette question à ce jeune garçon qui t'écoute pourtant, en marchant devant toi, le long de ce mur de briques rouges ; aujourd'hui on aurait dit une ceinture pourpre et épaisse cinglante dans l'air gris. Mais peut être que j'ai tort.
Qu'est ce que la conscience de soi ?
 Je ne sais pas. Ce que je pense c'est que tout le problème est peut être déjà de poser cette question à un jeune garçon qui n'a pas encore tout perdu, car il n'y a pas de consistance de la conscience de soi, mais il y a une consistance de la perte et de la quête de l'enfance. La joie et la magie de minutes claires, fraîches, enivrantes et miraculeuses. 
Je ne sais donc pas si il y a une conscience. Mais du haut d'un squelette d'homme qui a malheureusement grandi, ce que je sais c'est qu'il faut sans doute nourrir une résistance.